Las manos de mi madre – Alfredo Espino

Manos las de mi madre, tan acariciadoras,

tan de seda, tan de ella, blancas y bienhechoras.

¡Solo ellas son las santas, solo ellas son las que aman,

las que todo prodigan y nada me reclaman!

¡Las que por aliviarme de dudas y querellas,

me sacan las espinas y se las clavan en ellas!

Para el ardor ingrato de recónditas penas,

no hay como la frescura de esas dos azucenas.

¡Ellas cuando la vida deja mis flores mustias

son dos milagros blancos apaciguando angustias!

Y cuando del destino me acosan las maldades,

son dos alas de paz sobre mis tempestades.

Ellas son las celestes; las milagrosas, ellas,

porque hacen que en mi sombra me florezcan estrellas.

Para el dolor, caricias; para el pesar, unción;

¡Son las únicas manos que tienen corazón!

(Rosal de rosas blancas de tersuras eternas:

aprended de blancuras en las manos maternas).

Yo que llevo en el alma las dudas escondidas,

cuando tengo las alas de la ilusión caídas,

¡Las manos maternales aquí en mi pecho son

como dos alas quietas sobre mi corazón!

¡Las manos de mi madre saben borrar tristezas!

¡Las manos de mi madre perfuman con terneza!

El viento – José María Eguren

 

¿Por qué llora tanto el viento,

será por desventuras de la vida;

este frívolo genio,

por qué llora tanto su partida?

Las nuevas comarcas busca ignotas,

el mustio viento desolado;

pasó por entre rosas

y está de ellas perfumado.

Cuando la rosada tarde llega,

la montaña distante

transpone el viento, y vuela

al valle alegre y alucinante.

Y en la aldea coloreada,

vaga por la ignota avenida;

besa a las niñas encantadas

por qué llora tanto su partida?

En paz – Amado Nervo

 

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,

porque nunca me diste ni esperanza fallida,

ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

porque veo al final de mi rudo camino

que yo fui el arquitecto de mi propio destino;

que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,

fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:

cuando planté rosales, coseché siempre rosas.

…Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:

¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas las noches de mis penas;

mas no me prometiste tan sólo noches buenas;

y en cambio tuve algunas santamente serenas…

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.

¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Cuando llegues a amar… – Rubén Darío

 

Cuando llegues a amar, si no has amado,

sabrás que en este mundo

es el dolor más grande y más profundo

ser a un tiempo feliz y desgraciado.

Corolario: el amor es un abismo

de luz y sombra, poesía y prosa,

y en donde se hace la más cara cosa

que es reír y llorar a un tiempo mismo.

Lo peor, lo más terrible,

es que vivir sin él es imposible.

Si me quieres, quiéreme entera… – Dulce María Loynaz

 Si me quieres, quiéreme entera,

no por zonas de luz o sombra…

si me quieres, quiéreme negra

y blanca. Y gris, y verde, y rubia,

quiéreme día,

quiéreme noche…

¡Y madrugada en la ventana abierta!

Si me quieres, no me recortes:

¡quiéreme toda… o no me quieras!

Madre, llévame a la cama - Miguel de Unamuno

Madre, llévame a la cama. Madre, llévame a la cama, que no me tengo de pie. Ven, hijo, Dios te bendiga y no te dejes caer. No te vayas de mi lado, cántame el cantar aquél. Me lo cantaba mi madre; de mocita lo olvidé, cuando te apreté a mis pechos contigo lo recordé. ¿Qué dice el cantar, mi madre, qué dice el cantar aquél? No dice, hijo mío, reza, reza palabras de miel; reza palabras de ensueño que nada dicen sin él. ¿Estás aquí, madre mía? porque no te logro ver.... Estoy aquí, con tu sueño; duerme, hijo mío, con fe.

Balsa de flores – Alfredo Espino

 

Aquel caserío tenía un modo

de ser, especial:

el aire más fresco, más limpio, y todo,

¡todo era un paisaje pintado en cristal!

Por lo suave y dulce, por lo plañidera,

la voz de las aves casi era un suspiro…

Y era azul la sierra, la sierra lejana, cual si uno la viera

Detrás de un zafiro…

Para la tristeza de aquellos senderos

tenían las flores perfumadas frases;

y en los tamarindos, con los clarineros,

gemían zenzontles, lloraban torcaces…

Los ranchos de tejas por el sol doradas,

agrestes surgían entre el rumoroso verdor de las cañas,

y los limoneros dábanle sus sombras aterciopeladas

al balcón abierto frente a las montañas.

Y tú eras la esquiva, morena poblana;

y yo era el viajero lleno de ilusión;

y cuando asomabas ¡qué linda se hacía la alegre mañana

como si brotaran rosas del balcón!…

Y balsa de flores fueron tus amores,

morena, poblana, miel de los cañales…

Y mi amor fue el agua que lloró raudales

para que flotara la balsa de flores…

Cartas a una desconocida - Nicanor Parra

Cuando pasen los años, cuando pasen

los años y el aire haya cavado un foso

entre tu alma y la mía; cuando pasen los años

y yo sólo sea un hombre que amó,

un ser que se detuvo un instante frente a tus labios,

un pobre hombre cansado de andar por los jardines,

¿dónde estarás tú? ¡Dónde

estarás, oh hija de mis besos!

Arpa rota en la lluvia – Miguel Arteche

Cuando la lluvia tenue detiene los recuerdos

sobre el mar solitario; cuando el tren ha pasado

dejando en los durmientes sus metálicas furias;

cuando tiembla el almendro tocado por los muertos;

cuando la breve música te borra las distancias

y silencioso escuchas que tu cuerpo ha partido,

que sólo estás en otro cuerpo que te recuerda,

vibra tu mano rota mordida por la lluvia.

Murmullos de la muerte, que ascienden lentamente

por tu cuerpo deshecho, hace brotar la lluvia,

cuando alguien pisotea tu cabello extendido

y tu ramaje yerto poblado por el viento.

De qué te sirve – Mariano San León Herreras

¿De qué te sirve la lluvia

de oro que te visita

y hace madurar el fruto

del huerto que tú cultivas,

si desconoces la Mano

que tales dones te envía?

¿De que te sirve la nube

deshecha en limpios cristales

que da canción a tu fuente

y aromas a tus rosales,

si muere de sed tu alma

cautiva en lazos carnales?

¿De qué te sirve la noche

cuajada de pedrería

si es mirada de los cielos

que nunca del pobre olvidan

si para tí tal mirada

es inconsciente y es fría?

¿De qué te sirve el pan blanco

que nunca falta en tu mesa

y el vaso que cual topacios

liquidados centellea,

si está el pobre desvalido

muriendo de hambre a tu puerta?

Amanecer – Antonio Pardal Rivas

 

En este dulce prado estoy sedente

aguardando que nazca un nuevo día,

para gozar de amor y compañía,

envuelto por el sol resplandeciente.

Ya veo nacer los rayos por oriente

inmolada, en su luz, la noche fría,

encendidos los campos de alegría,

despertando a la vida lo durmiente.

A ti, mi Sol, elevo la mirada

contemplando tu albor tornasolado,

que ilumina la cara de mi amada,

y canto en el rocoso acantilado

la dicha que me causa tu alborada,

al saber que vendrá pronto a mi lado.

«Mereces un amor que te quiera despeinada» -

Mereces un amor que te quiera despeinada,

incluso con las razones que te levantan de prisa

y con todo y los demonios que no te dejan dormir.

Mereces un amor que te haga sentir segura,

que pueda comerse al mundo si camina de tu mano,

que sienta que tus abrazos van perfectos con su piel.

Mereces un amor que quiera bailar contigo,

que visite el paraíso cada vez que ve tus ojos

y que no se aburra nunca de leer tus expresiones.

Mereces un amor que te escuche cuando cantas,

que te apoye en tus ridículos,

que respete que eres libre,

que te acompañe en tu vuelo,

que no le asuste caer.

Mereces un amor que se lleve las mentiras,

que te traiga la ilusión,

el café

y la poesía.

poema atribuido a Frida Kahlo

Bajo la tarde – Arturo Borja Pérez

 

Oh! tarde dolorosa que con tu cielo de oro

finges las alegrías de un declinar de estío.

¡Tarde! Las hojas secas en su doliente coro

van llenando mi alma de un angustioso frío.

La risa de la fuente me parece ser lloro;

el aire perfumado tiene aliento de lirios;

añoranzas me llegan de unos viejos martirios

y a mi mente se asoman unos ojos que adoro...

Negros ojos que surgen como lagos de muerte

bajo la sombra trágica de un cabello obsidiano,

¿Por qué esa obstinación en dejar mi alma inerte,

turbando mis delirios con su mirar lejano?

Sigue fluyendo pena de la fuente sonora...

Ha llegado la noche... Pobre alma mía, ¡llora!

Oración al Cristo del Calvario – Gabriela Mistral

En esta tarde, Cristo del Calvario,

vine a rogarte por mi carne enferma;

pero, al verte, mis ojos van y vienen

de tu cuerpo a mi cuerpo con vergüenza.

 

¿Cómo quejarme de mis pies cansados,

cuando veo los tuyos destrozados?

¿Cómo mostrarte mis manos vacías,

cuando las tuyas están llenas de heridas?

 

¿Cómo explicarte a ti mi soledad,

cuando en la cruz alzado y solo estás?

¿Cómo explicarte que no tengo amor,

cuando tienes rasgado el corazón?

 

Ahora ya no me acuerdo de nada,

huyeron de mí todas mis dolencias.

El ímpetu del ruego que traía

se me ahoga en la boca pedigüeña.

 

Y sólo pido no pedirte nada,

estar aquí, junto a tu imagen muerta,

ir aprendiendo que el dolor es sólo

la llave santa de tu santa puerta.

 

Amén.

Poema lejano – José Ángel Buesa

 

A veces me pregunto dónde estarás ahora,

después de tantas noches sin tu mano en la mía, -

noches de abrir un libro para esperar la aurora,

noches de largo viento por la calle vacía.

A veces me pregunto si hay alguien que te espera,

alguien que no conoces, que pasa y te saluda

y, como siempre vistes de negro en primavera,

no sé si tus vecinas pensarán que eres viuda.

A veces me imagino como serán las cosas

que te son familiares: tu jardín, tu ventana,

el búcaro en la mesa para poner las rosas

y un desayuno sin mí cada mañana.

O me quedo pensando qué sentirás tan lejos,

en las tardes heladas, al quitarte el abrigo;

y cuando vas de compras sin mirar los espejos

para que no te digan que ya no voy contigo.

Y también me pregunto si alguna madrugada

prefieres no dormirte para soñar despierta,

o cómo se entristece de lluvia tu mirada

cuando pasa el cartero sin tocar en tu puerta.

Pero no me pregunto si olvidarás mi nombre,

ni lo que tú me diste, ni lo que yo te di,

pues si te ven un día del brazo de otro hombre

tendrá que ser un hombre que se parece a mí…

Yo canto lo que tú amabas… – Gabriela Mistral

 

Yo canto lo que tú amabas, vida mía,

por si te acercas y escuchas, vida mía,

por si te acuerdas del mundo que viviste,

al atardecer yo canto, sombra mía.

Yo no quiero enmudecer, vida mía.

¿Cómo sin mi grito fiel me hallarías?

¿Cuál señal, cuál me declara, vida mía?

Soy la misma que fue tuya, vida mía.

Ni lenta ni trascordada ni perdida.

Acude al anochecer, vida mía;

ven recordando un canto, vida mía,

si la canción reconoces de aprendida

y si mi nombre recuerdas todavía.

Te espero sin plazo ni tiempo.

No temas noche, neblina ni aguacero.

Acude con sendero o sin sendero.

Llámame a donde tú eres, alma mía,

y marcha recto hacia mí, compañero.

Alejandra - Ernesto Sábato

He vuelto a aquel banco del Parque Lezama. Lo mismo que entonces se oye en la noche la sorda sirena de un barco lejano. Mis ojos nublados te buscan en vano. Después de diez años he vuelto aquí solo, soñando aquel tiempo, oyendo aquel barco. El tiempo y la lluvia, el viento y la muerte, ya todo llevaron, ya nada dejaron. ¿En qué soledades de hondos dolores, en cuáles regiones de negros malvones estás, Alejandra? ¿Por cuáles caminos, con grave tristeza, ¡oh!, muerta princesa? He vuelto a aquel banco del Parque Lezama. Lo mismo que entonces se oye en la noche la sorda sirena de un barco lejano. Mis ojos nublados te buscan en vano. Ahora, tan sólo, la bruma de otoño, un viejo que duerme, las hojas caídas. El tiempo y la lluvia, el viento y la muerte ya todo llevaron, ya nada dejaron.

La saeta - Antonio Machado

"¿Quien me presta una escalera, para subir al madero para quitarle los clavos a Jesús el Nazareno?" Saeta popular ¡Oh la saeta, el cantar al Cristo de los gitanos, siempre con sangre en las manos siempre por desenclavar! ¡Cantar del pueblo andaluz que todas las primaveras anda pidiendo escaleras para subir a la cruz! ¡Cantar de la tierra mía, que echa flores al Jesús de la agonía, y es la fe de mis mayores! ¡Oh, no eres tú mi cantar! ¡No puedo cantar, ni quiero, a ese Jesús del madero, sino al que anduvo en el mar!

Antes de amarte - Pablo Neruda

Antes de amarte, amor, nada era mío,
vacilé por las calles y las cosas,
nada contaba ni tenía nombre,
el mundo era del aire que esperaba.

Yo conocí salones cenicientos,
túneles habitados por la luna,
hangares crueles que se despedían,
preguntas que insistían en la arena.

Todo estaba vacío, muerto y mudo,
caído, abandonado y decaído,
todo era inalienablemente ajeno,

todo era de los otros y de nadie,
hasta que tu belleza y tu pobreza
llenaron el otoño de regalos.

Nocturno - José Ángel Buesa

Ahora que ya te fuiste, te diré que te quiero. Ahora que no me oyes, ya no debo callar. Tú seguirás tu vida y olvidarás primero... Y yo aquí, recordándote, a la orilla del mar. Hay un amor tranquilo que dura hasta la muerte, y un amor tempestuoso que no puede durar. Acaso aquella noche no quise retenerte... y ahora estoy recordándote a la orilla del mar. Tú, que nunca supiste lo que yo te quería, quizás entre otros brazos lograrás olvidar... Tal vez mires a otro, igual que a mí aquel día... Y yo aquí, recordándote, a la orilla del mar. El rumor de mi sangre va cantando tu nombre, y el viento de la noche lo repite al pasar. Quizás en este instante tú besas a otro hombre... Y yo aquí, recordándote, a la orilla del mar... Y yo aquí, recordándote, a la orilla del mar...

A unos ojos hermosos – Juan Bautista Aguirre

 

Ojos cuyas niñas bellas
esmaltan mil arreboles,
muchos sois para ser soles,
pocos para ser estrellas.

No sois sol, aunque abrasáis
al que por veras se encumbra,
que el sol todo el mundo alumbra
y vosotros le cegáis.

No estrellas, aunque serena
luz mostráis en tanta copia,
que en vosotros hay luz propia
y en las estrellas, ajena.

No sois lunas a mi ver,
que belleza tan sin par
ni es posible en sí menguar,
ni de otras luces crecer.

No sois ricos donde estáis,
ni pobres donde yo os canto;
pobres no, pues podéis tanto,
ricos no, pues que robáis.

Era una tarde – Fabio Fiallo

¡Oh, mi amada! ¿te acuerdas? Esa tarde

tenía el cielo una sonrisa azul,

vestía de esmeralda la campiña

y más linda que el sol estabas tú.

Llegamos a las márgenes de un lago.

¡Eran sus aguas transparente azul!

En el lago una barca se mecía,

blanca, ligera y grácil como tú.

Entramos en la barca, abandonándonos,

sin vela y remo, a la corriente azul;

fugaces deslizáronse las horas;

no las vinos pasar ni yo ni tú.

Tendió la noche su cendal de sombras;

no tuvo el cielo una estrellita azul...

Nadie sabrá lo que te dije entonces,

Ni lo que entonces silenciaste tú...

Y al vernos regresar, Sirio en oriente

rasgó una nube con su antorcha azul...

Yo era feliz y saludé una alondra.

Tú... ¡qué pálida y triste estabas tú!

Marchitas ya las juveniles flores – José de Espronceda

Marchitas ya las juveniles flores,

nublado el sol de la esperanza mía,

hora tras hora cuento, y mi agonía

crecen, y mi ansiedad y mis dolores.

Sobre terso cristal, ricos colores

pinta alegre, tal vez, mi fantasía,

cuando la dura realidad sombría

mancha el cristal y empaña sus fulgores.

Los ojos vuelvo en incesante anhelo,

y gira en torno indiferente el mundo

y en torno gira indiferente el cielo.

A ti las quejas de mi mal profundo,

hermosa sin ventura, yo te envío.

Mis versos son tu corazón y el mío.

Esta vieja canción - José Ángel Buesa

Esta vieja canción que oí contigo, y que contigo di por olvidada, surge del fondo de la madrugada como la voz doliente de un amigo. (Yo sé que la mujer que va contigo no puede adivinar en mi mirada que esa canción que no le dice nada, le está diciendo lo que yo no digo). Y, al escuchar de pronto esa tonada, comprendo la amargura de un mendigo ante una puerta que le fue cerrada. Pero intento reír, y lo consigo... como si no me recordara nada

Como la mar, los besos – Vicente Aleixandre

 

No importan los emblemas

ni las vanas palabras que son un soplo sólo.

Importa el eco de lo que oí y escucho.

Tu voz, que muerta vive, como yo que al pasar

aquí aún te hablo.

Eras más consistente,

más duradera, no porque te besase,

ni porque en ti asiera firme a la existencia.

Sino porque como la mar

después que arena invade temerosa se ahonda.

En verdes o en espumas la mar, se aleja.

Como ella fue y volvió tú nunca vuelves.

Quizá porque, rodada

sobre playa sin fin, no pude hallarte.

La huella de tu espuma,

cuando el agua se va, queda en los bordes.

Sólo bordes encuentro. Sólo el filo de voz que

en mí quedara.

Como un alga tus besos.

Mágicos en la luz, pues muertos tornan.

A Nuestra Señora de la Paz – Manuel García Romero

 

Se refleja la paz en tu semblante

como un clavel en el cristal del río,

y tus lágrimas son blanco rocío

que humedece tu rostro rozagante.

Blancor de Primavera exuberante

tiene el manto de Reina que con brío

a tu cuerpo se abraza y blanquerio

el peso de tu palio deslumbrante.

¡ Todo es blancura en ti !. Blanca la calle,

blanca la tarde y blanca la andadura

de tus graves y blancos penitentes.

La ciudad de Sevilla es como un valle

de jazmines y nardos que, impacientes,

florecen en la paz de tu hermosura.

La memoria – Juan Ramón Jiménez

¡Qué tristeza este pasar

el caudal de cada día

(¡vueltas arriba y abajo!),

por el puente de la noche

(¡vueltas abajo y arriba!),

al otro sol!

¡Quién supiera

dejar el manto, contento,

en las manos del pasado;

no mirar más lo que fue;

entrar de frente y gustoso,

todo desnudo, en la libre

alegría del presente!

El alma no es el cuerpo - Mario Benedetti

Nos enseñaron desde niños

cómo se forma un cuerpo

sus órganos sus huesos

sus funciones sus sitios

pero nunca supimos

de qué estaba hecha el alma

¿será de sentimientos

de ensueños de esperanzas?

¿de emociones, de tirrias

de estupores?

lo cierto es que ignorada

el alma arde en su fuego

tiene espasmos oscuros

punzadas de ternura

suburbios de delirio

¿será tal vez una inquilina

del corazón? ¿o viceversa?

entre ellos no hay frontera

¿o será la asesora

principal de la mente?

¿o viceversa?

entre ellas no hay disputa

¿o será capataza

de la pobre conciencia?

¿o viceversa?

entre ellas no hay acuerdo

el alma tiene hambres

y cuando está famélica

puede herir

puede armarse

de enconos o de furias

no hay que pensar que el alma

es un tul de inocencia

ajeno a los agravios

que sufren cuerpo y alma

en el alma se forman

abscesos de rencores

tumores de impaciencia

hernias de desamparo

el problema es que no hay

cirujanos de alma

ni siquiera herbolarios

el alma es un secreto, una noción

una nube que suele anunciar llanto

pero después de tantas búsquedas

de pesquisas inútiles

y de adivinaciones

nos queda apenas una certidumbre

que el alma no es el cuerpo

pero muere con él