De qué te sirve – Mariano San León Herreras

¿De qué te sirve la lluvia

de oro que te visita

y hace madurar el fruto

del huerto que tú cultivas,

si desconoces la Mano

que tales dones te envía?

¿De que te sirve la nube

deshecha en limpios cristales

que da canción a tu fuente

y aromas a tus rosales,

si muere de sed tu alma

cautiva en lazos carnales?

¿De qué te sirve la noche

cuajada de pedrería

si es mirada de los cielos

que nunca del pobre olvidan

si para tí tal mirada

es inconsciente y es fría?

¿De qué te sirve el pan blanco

que nunca falta en tu mesa

y el vaso que cual topacios

liquidados centellea,

si está el pobre desvalido

muriendo de hambre a tu puerta?

Amanecer – Antonio Pardal Rivas

 

En este dulce prado estoy sedente

aguardando que nazca un nuevo día,

para gozar de amor y compañía,

envuelto por el sol resplandeciente.

Ya veo nacer los rayos por oriente

inmolada, en su luz, la noche fría,

encendidos los campos de alegría,

despertando a la vida lo durmiente.

A ti, mi Sol, elevo la mirada

contemplando tu albor tornasolado,

que ilumina la cara de mi amada,

y canto en el rocoso acantilado

la dicha que me causa tu alborada,

al saber que vendrá pronto a mi lado.

«Mereces un amor que te quiera despeinada» -

Mereces un amor que te quiera despeinada,

incluso con las razones que te levantan de prisa

y con todo y los demonios que no te dejan dormir.

Mereces un amor que te haga sentir segura,

que pueda comerse al mundo si camina de tu mano,

que sienta que tus abrazos van perfectos con su piel.

Mereces un amor que quiera bailar contigo,

que visite el paraíso cada vez que ve tus ojos

y que no se aburra nunca de leer tus expresiones.

Mereces un amor que te escuche cuando cantas,

que te apoye en tus ridículos,

que respete que eres libre,

que te acompañe en tu vuelo,

que no le asuste caer.

Mereces un amor que se lleve las mentiras,

que te traiga la ilusión,

el café

y la poesía.

poema atribuido a Frida Kahlo

Bajo la tarde – Arturo Borja Pérez

 

Oh! tarde dolorosa que con tu cielo de oro

finges las alegrías de un declinar de estío.

¡Tarde! Las hojas secas en su doliente coro

van llenando mi alma de un angustioso frío.

La risa de la fuente me parece ser lloro;

el aire perfumado tiene aliento de lirios;

añoranzas me llegan de unos viejos martirios

y a mi mente se asoman unos ojos que adoro...

Negros ojos que surgen como lagos de muerte

bajo la sombra trágica de un cabello obsidiano,

¿Por qué esa obstinación en dejar mi alma inerte,

turbando mis delirios con su mirar lejano?

Sigue fluyendo pena de la fuente sonora...

Ha llegado la noche... Pobre alma mía, ¡llora!

Oración al Cristo del Calvario – Gabriela Mistral

En esta tarde, Cristo del Calvario,

vine a rogarte por mi carne enferma;

pero, al verte, mis ojos van y vienen

de tu cuerpo a mi cuerpo con vergüenza.

 

¿Cómo quejarme de mis pies cansados,

cuando veo los tuyos destrozados?

¿Cómo mostrarte mis manos vacías,

cuando las tuyas están llenas de heridas?

 

¿Cómo explicarte a ti mi soledad,

cuando en la cruz alzado y solo estás?

¿Cómo explicarte que no tengo amor,

cuando tienes rasgado el corazón?

 

Ahora ya no me acuerdo de nada,

huyeron de mí todas mis dolencias.

El ímpetu del ruego que traía

se me ahoga en la boca pedigüeña.

 

Y sólo pido no pedirte nada,

estar aquí, junto a tu imagen muerta,

ir aprendiendo que el dolor es sólo

la llave santa de tu santa puerta.

 

Amén.

Poema lejano – José Ángel Buesa

 

A veces me pregunto dónde estarás ahora,

después de tantas noches sin tu mano en la mía, -

noches de abrir un libro para esperar la aurora,

noches de largo viento por la calle vacía.

A veces me pregunto si hay alguien que te espera,

alguien que no conoces, que pasa y te saluda

y, como siempre vistes de negro en primavera,

no sé si tus vecinas pensarán que eres viuda.

A veces me imagino como serán las cosas

que te son familiares: tu jardín, tu ventana,

el búcaro en la mesa para poner las rosas

y un desayuno sin mí cada mañana.

O me quedo pensando qué sentirás tan lejos,

en las tardes heladas, al quitarte el abrigo;

y cuando vas de compras sin mirar los espejos

para que no te digan que ya no voy contigo.

Y también me pregunto si alguna madrugada

prefieres no dormirte para soñar despierta,

o cómo se entristece de lluvia tu mirada

cuando pasa el cartero sin tocar en tu puerta.

Pero no me pregunto si olvidarás mi nombre,

ni lo que tú me diste, ni lo que yo te di,

pues si te ven un día del brazo de otro hombre

tendrá que ser un hombre que se parece a mí…

Yo canto lo que tú amabas… – Gabriela Mistral

 

Yo canto lo que tú amabas, vida mía,

por si te acercas y escuchas, vida mía,

por si te acuerdas del mundo que viviste,

al atardecer yo canto, sombra mía.

Yo no quiero enmudecer, vida mía.

¿Cómo sin mi grito fiel me hallarías?

¿Cuál señal, cuál me declara, vida mía?

Soy la misma que fue tuya, vida mía.

Ni lenta ni trascordada ni perdida.

Acude al anochecer, vida mía;

ven recordando un canto, vida mía,

si la canción reconoces de aprendida

y si mi nombre recuerdas todavía.

Te espero sin plazo ni tiempo.

No temas noche, neblina ni aguacero.

Acude con sendero o sin sendero.

Llámame a donde tú eres, alma mía,

y marcha recto hacia mí, compañero.

Alejandra - Ernesto Sábato

He vuelto a aquel banco del Parque Lezama. Lo mismo que entonces se oye en la noche la sorda sirena de un barco lejano. Mis ojos nublados te buscan en vano. Después de diez años he vuelto aquí solo, soñando aquel tiempo, oyendo aquel barco. El tiempo y la lluvia, el viento y la muerte, ya todo llevaron, ya nada dejaron. ¿En qué soledades de hondos dolores, en cuáles regiones de negros malvones estás, Alejandra? ¿Por cuáles caminos, con grave tristeza, ¡oh!, muerta princesa? He vuelto a aquel banco del Parque Lezama. Lo mismo que entonces se oye en la noche la sorda sirena de un barco lejano. Mis ojos nublados te buscan en vano. Ahora, tan sólo, la bruma de otoño, un viejo que duerme, las hojas caídas. El tiempo y la lluvia, el viento y la muerte ya todo llevaron, ya nada dejaron.

La saeta - Antonio Machado

"¿Quien me presta una escalera, para subir al madero para quitarle los clavos a Jesús el Nazareno?" Saeta popular ¡Oh la saeta, el cantar al Cristo de los gitanos, siempre con sangre en las manos siempre por desenclavar! ¡Cantar del pueblo andaluz que todas las primaveras anda pidiendo escaleras para subir a la cruz! ¡Cantar de la tierra mía, que echa flores al Jesús de la agonía, y es la fe de mis mayores! ¡Oh, no eres tú mi cantar! ¡No puedo cantar, ni quiero, a ese Jesús del madero, sino al que anduvo en el mar!