«Se equivocó la paloma» - Rafael Alberti

Se equivocó la paloma.

Se equivocaba.

Por ir al Norte, fue al Sur.

Creyó que el trigo era agua.

Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo

que la noche, la mañana.

Se equivocaba.

Que las estrellas, rocío;

que la calor, la nevada.

Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;

que tu corazón, su casa.

Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.

Tú, en la cumbre de una rama.)

«Amor de mis entrañas, viva muerte» - Federico García Lorca

Amor de mis entrañas, viva muerte, en vano espero tu palabra escrita y pienso, con la flor que se marchita, que si vivo sin mí quiero perderte. El aire es inmortal. La piedra inerte ni conoce la sombra ni la evita. Corazón interior no necesita la miel helada que la luna vierte. Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas, tigre y paloma, sobre tu cintura en duelo de mordiscos y azucenas. Llena pues de palabras mi locura o déjame vivir en mi serena noche del alma para siempre oscura.

Camino al revés – Humberto Akabal

De vez en cuando
camino al revés:
es mi modo de recordar.

Si caminara sólo hacia delante,
te podría contar
cómo es el olvido.

Dos lágrimas – Humberto Akabal

 

Cuando nací
me pusieron dos lágrimas
en los ojos
para que pudiera ver
el tamaño del dolor de mi gente.

Pocas cosas - Mario Benedetti

En este mundo hay tan poquitas cosas

capaces de endulzarle a uno la vida /

digamos la esperanza amanecida

o la lluvia que brilla en las baldosas

me gusta la constancia de las rosas

que nunca dan su espina por perdida

y también la tristeza repetida

de las palmas tan solas y orgullosas

pero no hay nada tan profundo y leve

como el alma y el vértigo y los labios

de esa mujer que al verla nos conmueve

para ser alguien entre cielo y suelo

y salvarse del odio y sus resabios

nada como el amor y su consuelo

A veces huyo... - Carmen Matute

 

A veces huyo

por intrincados caminos
construidos de palabras,
que me llevan
a los páramos de nadie.

Durante breves momentos
siendo este precario puente
hacia los otros,
con las palabras
que me crecen como ramas
en la boca,
y me sacan
de mi silueta
de animal desnudo.

Desde esta orilla solitaria
agito mis palabras mínimas
como banderas blancas
entregadas a un sueño,
y por algún tiempo
logro fugarme
en las palabras,
hermosas.

Llueve sobre el campo verde - Juan Ramón Jiménez

Llueve sobre el campo verde... ¡Qué paz! El agua se abre y la hierba de noviembre es de pálidos diamantes. Se apaga el sol; de la choza de la huerta se ve el valle más verde, más oloroso, más idílico que antes. Llueve; los álamos blancos se ennegrecen; los pinares se alejan; todo está gris melancólico y fragante. Y en el ocaso doliente surgen vagas claridades malvas, rosas, amarillas, de sedas y de cristales... ¡Oh la lluvia sobre el campo verde! ¡Qué paz! En el aire vienen aromas mojados de violetas otoñales.

En vida, hermano, en vida – Ana María Rabatté y Cervi

Si quieres hacer feliz

a alguien que quieras mucho…

díselo hoy, sé muy bueno

en vida, hermano, en vida…

No esperes a que se mueran

si deseas dar una flor

mándalas hoy con amor

en vida, hermano, en vida…

Si deseas decir “te quiero”

a la gente de tu casa

al amigo cerca o lejos

en vida, hermano, en vida…

No esperes a que se muera

la gente para quererla

y hacerle sentir tu afecto

en vida, hermano, en vida…

Tú serás muy venturoso

si aprendes a hacer felices,

a todos los que conozcas

en vida, hermano, en vida…

Nunca visites panteones,

ni llenes tumbas de flores,

llena de amor corazones,

en vida, hermano, en vida…

El viaje - María Elena Walsh

Sólo quiero tu casa de ternura,

vivir en su calor.

Eres el mar y la orilla segura

porque el único viaje es el amor.

 

Reconocer tu alma, qué aventura

de mágico sabor.

Allí tendré profundidad y altura

porque el único viaje es el amor.

 

Besos desconocidos como puertos

esperan bajo un cielo de mirada.

—Lo demás es dolor.

 

Hoy vuelvo de países que están muertos,

después de un mar que no me dijo nada,

porque el único viaje es el amor.

Aún me dura la melancolía – Eduardo Carranza

 

Aún me dura la melancolía.

Allá por el sinfín cantaba un gallo

agrandando el silencio perla y malva

en que el lucero azul se disolvía.

Olía a cielo, a ella, a poesía.

Sin volver a mirar me fui a caballo.

Maduraban las frutas y sus frutas.

A ella y a jardín secreto, olía.

Me fui, me fui como por un romance

donde fuera el doncel que nunca vuelve...

la casa se quedó con su ventana,

hundida entre la ausencia, al pie del alba.

Flotó su mano y yo me fui a caballo.

Aún me dura la melancolía.

Agua sólo es el mar; agua es el río – José Bergamín

Agua sólo es el mar; agua es el río,

Agua el torrente, y agua el arroyuelo.

Pero la voz que en ellos habla y canta

No es del agua, es del viento.

Agua es la blanda nieve silenciosa

Y el mundo bloque de cristal de hielo.

Pero no es agua, es luz la voz que calla

Maravillosamente en su silencio.

Agua es la nube oscura y silenciosa,

Errante prisionera de los cielos.

Pero su sombra, andando por la tierra

Y el mar; no es agua, es sueño.

Frente al mar - Alfonsina Storni

Oh mar, enorme mar, corazón fiero De ritmo desigual, corazón malo, Yo soy más blanda que ese pobre palo Que se pudre en tus ondas prisionero. Oh mar, dame tu cólera tremenda, Yo me pasé la vida perdonando, Porque entendía, mar, yo me fui dando: «Piedad, piedad para el que más ofenda». Vulgaridad, vulgaridad me acosa. Ah, me han comprado la ciudad y el hombre. Hazme tener tu cólera sin nombre: Ya me fatiga esta misión de rosa. ¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena, Me falta el aire y donde falta quedo, Quisiera no entender, pero no puedo: Es la vulgaridad que me envenena. Me empobrecí porque entender abruma, Me empobrecí porque entender sofoca, ¡Bendecida la fuerza de la roca! Yo tengo el corazón como la espuma. Mar, yo soñaba ser como tú eres, Allá en las tardes que la vida mía Bajo las horas cálidas se abría... Ah, yo soñaba ser como tú eres. Mírame aquí, pequeña, miserable, Todo dolor me vence, todo sueño; Mar, dame, dame el inefable empeño De tornarme soberbia, inalcanzable. Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza. ¡Aire de mar!... ¡Oh, tempestad! ¡Oh enojo! Desdichada de mí, soy un abrojo, Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza. Y el alma mía es como el mar, es eso, Ah, la ciudad la pudre y la equivoca; Pequeña vida que dolor provoca, ¡Que pueda libertarme de su peso! Vuele mi empeño, mi esperanza vuele... La vida mía debió ser horrible, Debió ser una arteria incontenible Y apenas es cicatriz que siempre duele.