Balsa de flores – Alfredo Espino

 

Aquel caserío tenía un modo

de ser, especial:

el aire más fresco, más limpio, y todo,

¡todo era un paisaje pintado en cristal!

Por lo suave y dulce, por lo plañidera,

la voz de las aves casi era un suspiro…

Y era azul la sierra, la sierra lejana, cual si uno la viera

Detrás de un zafiro…

Para la tristeza de aquellos senderos

tenían las flores perfumadas frases;

y en los tamarindos, con los clarineros,

gemían zenzontles, lloraban torcaces…

Los ranchos de tejas por el sol doradas,

agrestes surgían entre el rumoroso verdor de las cañas,

y los limoneros dábanle sus sombras aterciopeladas

al balcón abierto frente a las montañas.

Y tú eras la esquiva, morena poblana;

y yo era el viajero lleno de ilusión;

y cuando asomabas ¡qué linda se hacía la alegre mañana

como si brotaran rosas del balcón!…

Y balsa de flores fueron tus amores,

morena, poblana, miel de los cañales…

Y mi amor fue el agua que lloró raudales

para que flotara la balsa de flores…

Cartas a una desconocida - Nicanor Parra

Cuando pasen los años, cuando pasen

los años y el aire haya cavado un foso

entre tu alma y la mía; cuando pasen los años

y yo sólo sea un hombre que amó,

un ser que se detuvo un instante frente a tus labios,

un pobre hombre cansado de andar por los jardines,

¿dónde estarás tú? ¡Dónde

estarás, oh hija de mis besos!

Arpa rota en la lluvia – Miguel Arteche

Cuando la lluvia tenue detiene los recuerdos

sobre el mar solitario; cuando el tren ha pasado

dejando en los durmientes sus metálicas furias;

cuando tiembla el almendro tocado por los muertos;

cuando la breve música te borra las distancias

y silencioso escuchas que tu cuerpo ha partido,

que sólo estás en otro cuerpo que te recuerda,

vibra tu mano rota mordida por la lluvia.

Murmullos de la muerte, que ascienden lentamente

por tu cuerpo deshecho, hace brotar la lluvia,

cuando alguien pisotea tu cabello extendido

y tu ramaje yerto poblado por el viento.