Comienzo - Miguel Arteche

El jardín se ha posado en mi jardín.

Toda su galaxia resplandece a medianoche.
Los árboles destellan, las flores fulgen.
Tiene el césped una tersura de nimbo.
Bajan los Transparentes
y de sus cuerpos surgen peldaños de escala.
Los Radiantes me llaman con sus cristales.
Mis años descienden en el cáliz de un instante.
Los Centelleantes me han rodeado
y me tienden sus ojos de oro.
El amor es una paloma de fuego que elevan.
Por fin llegaron.

Arpa rota en la lluvia – Miguel Arteche

Cuando la lluvia tenue detiene los recuerdos

sobre el mar solitario; cuando el tren ha pasado

dejando en los durmientes sus metálicas furias;

cuando tiembla el almendro tocado por los muertos;

cuando la breve música te borra las distancias

y silencioso escuchas que tu cuerpo ha partido,

que sólo estás en otro cuerpo que te recuerda,

vibra tu mano rota mordida por la lluvia.

Murmullos de la muerte, que ascienden lentamente

por tu cuerpo deshecho, hace brotar la lluvia,

cuando alguien pisotea tu cabello extendido

y tu ramaje yerto poblado por el viento.